Ya nos queda menos
para ver el arrullo
risueño de las mariposas.
Vislumbro flores amarillas
en esa oquedad ignota,
olvidada de los mapas.
Intuyo mis manos,
algo anhelantes,
acariciando sus pétalos.
Esta primavera,
de acentos sigilosos,
acaricia mis sentidos.
Más allá duermen
los desertores ecos
de la letal premura.
Ya me queda menos
para esbozar esta señal
de impávidos matices.
Mi puerta, entreabierta,
espera con generosa calma.
Ángel Mora de las Heras
