Despacio.
No hay prisas
para colmar
estas silentes
oquedades.
Despacio.
Son horas
de sosiego
al abrigo
de tus miradas.
Despacio.
La siesta
no responde
a impertinentes
algaradas.
Despacio.
Los silencios
están hablando
el lenguaje
de la sabiduría.
Despacio.
Esta ataraxia
no es apta
para vehementes
charlatanes.
Despacio.
La serenidad
recela
del vértigo
de la impaciencia.
Despacio.
Las aves
necesitan
una pausa
en sus cantos.
Despacio.
La naturaleza
nos abre
sus plácidos
paisajes.
Ángel Mora de las Heras
El ocaso criba
las insanas
etiquetas
que nos atan.
La solidaridad,
sobre rostros opacos,
computa a la baja.
Se acumulan
inservibles restos
en el filtro
de la evidencia.
Sobre el tamiz
yacen los besos
envenenados,
las palabras fingidas.
Las flores negras
se han convertido
en mis aliadas
de esta noche.
Soy el disidente
del yo soy,
del yo pertenezco.
Ángel Mora de las Heras
Aplacarse
en esos susurros
de sedosas alas.
Descender
al ritmo calmo
de la naturaleza.
Abrir
esos candados
de las verdades eternas.
Dejar
en libertad
la parodia del eco.
Liberarse
de vertiginosas
propagandas.
Y todo llega...
Llega
la hora de atender
esta cadencia invernal.
Se abre
un arcoíris
de metamorfosis.
Tras la niebla
—casi oculto—
resplandece
un rastro serendípico.
El paisaje
se atempera
de nuevas visiones.
Ángel Mora de las Heras
